Скорее себе, чтоб не потерялось совсем 
Знаю, что бред и примитив, но..
О нет, я не пишу стихов, друзья.
Не стоит вам просить меня о том напрасно.
Стихи для тех, кому без них никак нельзя,
А не для тех, кому их назначение неясно.
И что с того, что я умею рифмовать,
И чую ритм, хоть и выходит часто рваным?
То лишь слова, таких примеров в мире рать,
И все ж стихами никогда они не станут.
Не тот я человек, которым бог открыл
Канал бездонный к мудрости планеты.
В стихах достойных - истины посыл,
И это не доступно нам, обычным смертным.
Не надо убеждать меня и в том,
Что тысячи таких, как я, обычных,
Кропают сотнями стихи за томом том,
И слышат лишь хвалебные "Отлично".
Я им не судия, но знаю я
Что путаница та из слов и смысла
Исчезнет быстро в ткани бытия,
Падет во тьму, как горсть осенних листьев.
И верю, чую, знаю я, друзья,
Что те слова, что не существовать не могут,
Придут, найдут свой путь к тем, кто не я,
Отыщут в этот мир себе прямей дорогу.
О нет, я не пишу стихов...
Знаю, что бред и примитив, но.. О нет, я не пишу стихов, друзья.
Не стоит вам просить меня о том напрасно.
Стихи для тех, кому без них никак нельзя,
А не для тех, кому их назначение неясно.
И что с того, что я умею рифмовать,
И чую ритм, хоть и выходит часто рваным?
То лишь слова, таких примеров в мире рать,
И все ж стихами никогда они не станут.
Не тот я человек, которым бог открыл
Канал бездонный к мудрости планеты.
В стихах достойных - истины посыл,
И это не доступно нам, обычным смертным.
Не надо убеждать меня и в том,
Что тысячи таких, как я, обычных,
Кропают сотнями стихи за томом том,
И слышат лишь хвалебные "Отлично".
Я им не судия, но знаю я
Что путаница та из слов и смысла
Исчезнет быстро в ткани бытия,
Падет во тьму, как горсть осенних листьев.
И верю, чую, знаю я, друзья,
Что те слова, что не существовать не могут,
Придут, найдут свой путь к тем, кто не я,
Отыщут в этот мир себе прямей дорогу.
О нет, я не пишу стихов...